Пил Хайям. Пил Верлен. Пил Есенин.
Блок, Высоцкий, Рубцов - тоже пили.
То ли в рюмке искали спасенья,
То ли боль свою в рюмке топили.
Я не пью. Но за слабости эти
Их судить и бранить не желаю.
Все поэты - ранимые дети.
Я, признаться, ведь тоже такая.
Да и как без питья - если рвутся
Наши струны от лжи и навета,
Если каждый стремится коснуться
Обнаженного сердца поэта,
Если просто из зависти били
Нас всегда за талант и везенье.
Будут пить стихотворцы, как пили
И Хайям, и Верлен, и Есенин.
***
Молва поэта с рюмкой обвенчала.
Да, пьяниц среди пишущих немало.
Но никогда великого творенья
Не создано в минуты опьяненья!
***
Несовместимы гений и вино:
Всегда сильней окажется одно.
И часто, уступая путь вину,
Таланты прямиком идут ко дну…
ПОЭТЫ
Их души – крылатые тени.
Им тесен земной неуют.
Вне времени, вне измерений
На свете поэты живут.
И всё их желанью подвластно –
Мгновенья продлят на века,
По лезвию бритвы опасной
Пройдут, улыбнувшись слегка.
И дважды, и трижды, и боле
В любую из речек войдут.
И саван себе поневоле
Из солнечных нитей сплетут.
Неясен порыв их высокий,
Загадочен образ идей,
Но ранят горячие строки
Холодные души людей.
Шагают они, бедолаги,
По пыльным дорогам земным,
Сжигая судьбу, словно факел,
Чтоб стало светлее другим.
На фото - моя работа ("Питиё поэтов")