Она существует – Страна Беззаботного Детства. У неё нет границ, но взрослому человеку туда не попасть. Он может её только вспоминать. И грустить светло. Потому что ласковое тёплое солнышко, изумрудная трава, голубое небо с кудрявыми белоснежными облаками, яркая, как в сказке, радуга, искренние друзья, невероятные приключения, удивительные открытия – всё осталось там, в Стране Беззаботного Детства. Такой чудесной и по-настоящему волшебной.
Рядом с нами живут её маленькие граждане. Ну, казалось бы, ничего сложного: подойди к своему внуку или внучке, к сыну или дочке, к племяннику или племяннице и попроси потихонечку, незаметно так, на цыпочках провести тебя в эту страну. По знакомству, так сказать. И они, наши внуки, дети, племянники, не откажут, конечно. Возьмут за руку и поведут. И вот тут-то и совершится то самое волшебство. Малыши при этом будут путешествовать по своей стране, а вы… останетесь в своей. А как, кстати, её можно было бы назвать, свою-то? Страной Сварливой Взрослости? А что? Подходяще. Или Страной Бесконечной Работы. И это в точку. Или там Страной Забот и Хлопот. И тоже справедливо. Или, скажем, Страной Всегдашней Скуки…
Да что тут выдумывать? Каждый взрослый сам знает, как называть собственную личную страну.
…Обычно я не ищу альбом со своими детскими фотографиями специально, но иногда он вдруг попадается на глаза, когда начинаю искать в комоде какую-нибудь строгую бумагу, именуемую документом. Тогда прекращаю поиски документа и открываю альбом. «Привет, – говорю я Большой себе Маленькому. – Как ты тут?» «Хорошо, — говорит Маленький. — А ты?» Я пожимаю плечами. И тогда Маленький всё понимает и смотрит на меня с укоризной: «Ты же хотел космонавтом стать! И археологом! А сам?! В космос не полетел и ничего такого знаменитого не раскопал, да?»
Не полетел, да. И не раскопал. Ну, прости! Взрослая страна – это, понимаешь, такое… Тут всё по-другому, тут даже добрых волшебников нет, и все думают, что Деда Мороза не существует! Но ты-то знаешь, что он есть. А я тебя часто вспоминаю. Да много чего вспоминаю. Например, какой был горячий песок на берегу нашей чистой прохладной речки. И как долго тянулся летний день. И сколько же мы с тобой за это время успевали натворить… то есть, имею в виду, сколько всякого хорошего сделать!
…А потом я закрываю альбом. И вскоре под стрёкот компьютерной клавиатуры появляется стихотворение. В другой раз ещё одно. Потом ещё… Для детей вроде бы. Да нет, действительно для детей. Только… Сейчас открою одну великую тайну: на самом деле это мои взрослые попытки протоптать тропинку в Страну Беззаботного Детства. И погулять там. Хоть немножко. А вдруг снова получится, как когда-то, пробежать босиком по радуге!