Не заглядывайте в окна старых домов
Я вот тоже, если честно...
Каюсь.
Чужие окна как чужие письма
Пройди тихонько, не прикасаясь
Особенно вечером начинается...
Когда улицы уже грустны и тихи
Всматриваясь в гипюрость эту,
Не очень чистую
Мечтаешь увидеть то-
О чем пишут поэты стихи
Как будто в экран, ухнув в прошлое
Сквозь морщины резного наличника
Из осколков игрушки ёлочной
Получается что-то очень личное.
Сквозь вату старую
Бело- желтую
Которая помнит ещё Гагарина
Ещё той стервой уложенная,
К которой ходил дядя Ваня
Мне бабушка говорила
Я помню плакала тётя Мила
Меня водила бабушка
По этим домам израненным
Мы кланялись хозяевам
И долго вытирали ноги
Быть может здесь и садили меня
На табуретку с домотканиной
Изрезанную,
И давали конфету большую
Вафельную,
На три части разрезанную
Я складывала фантик вчетверо
И долго держала в ладошке
И сидя на табуретке
Долго смотрела в окно
Где злой алоэ- волшебник
Своими руками- колючками
Терзал белоснежную шторку
И целовал в стекло
Где ветер страстный, уверенный
Спасал занавеску тоже
Касаясь непреднамеренно
Ажура гипюрных вен
Где тихо кричала фрамуга,
Постанывая от одиночества
Стеклянностью глаза играя
От веселых мужских измен
Мне жалко было их очень
Я помню- рыдала стерва
Ведь оба они сгорели
Там был большой пожар
Меня тогда отвели к соседям
Мне дали конфету и чаю
Я помню вату в окошке
И белый блестящий шар.
Это стих. Мой.