хоть ты синих кровей, твое имя звучит, как металл…
и в душе у тебя – неизбывная память о Лете.
ты почувствовал Лету, но ею самою не стал…
(вот фантазии смертных – мечтать о венках и бессмертье!).
но я вижу, в металле твоем поселяется страх
(а ведь хуже, когда пустота: хоть и нечем, а жалко).
твои женщины, юный, горят на своих же кострах…
твои воины, зрелый, мечтают о доме и чайках…
говоришь, по троянцам скучает упрямый Харон?
и багровый горячий язык лижет вечную реку…
говоришь, что тревожит пята? Я помочь не силен -
как ни сетуй, она приближает тебя к человеку.
громовержец? Да полно - я просто предобрый отец,
тот, которому тучку помягче, уютнее – тогу.
я не верю в вас, смертные. Что ни возьмешь – все подлец,
полюбить вас пытаюсь, но как же вы полы, ей-богу…
но отвечу (признаться, не видел такого лица,
как просеяли Парки его в человеческом сите?):
у Великой Троянской войны не случится конца,
не грузите коней, не носите коней, не просите…