Нарисовал я себе женщину.
Прямо на глиняной,
Около окошка,
Стене белой, потрескавшейся.
Одной стороной стена в огород.
Другой - на кухню.
Было грустно...
Тем вечером.
Нарисовал и дивился ходил.
Боялся дотронуться.
Потом дождь шёл три дня,
Не хотел выйти на улицу
Думал, что смылась она.
Но по утру солнышко,
Выхожу потягиваюсь.
А она - на месте.
Ждёт меня, милая...
Хотя, какая "милая"?
Я что, из ума выжил уже?
Это ж рисунок. Бездушный.
Вечером нарвал я цветы ей.
Ну... Думаю, пусть будет.
Положил к её ногам,
Да спать пошёл.
Утром грядки полол,
На неё всё посматривал.
Показалось мне,
Что краше стала "милая".
Вечером самогон гонял,
Да закусывал. Присел на лавочке,
Возле женщины.
Говорил, да рассказывал.
Про жизнь свою.
Всё слушала, слушала.
Не перебивала, милая.
Выложил всё о себе,
В хату пошёл, да заметил,
Что слезинка у женщины,
На глаза навернулась.
Махнул рукой,
Дескать, показалось...
А потом сгоряча сказал:
"Приходи ко мне, коль любишь".
И спать пошёл.
Ночью сильно гремело,
Да шумело небо.
Гром и молнии.
Стена из дождя.
Тогда подумалось,
Смоет дождем со стены мою "милую",
И слеза уже у меня навернулась,
Да прогнал я слезу, что я?
Не рехнулся же...
Всю ночь не спалось,
Всё ворочался.
Дождь стучал по крыше,
Будто хотел сказать что-то мне.
Снилось, что с собою забрал он милую.
Утром в испуге
Выскочил на улицу,
Всё думаю... Не сберёг голубушку,
Хоть и нарисованную.
Прокричал петух,
Зазвенело в голове у меня,
Аж опешил я...
Смотрю - сидит моя милая,
Присела на скамеюшку у крылечка...
Улыбается и говорит мне:
"Пришла я к милому. Позвал.
Я любовь твоя, иди ж ко мне скорей!"
/история любви, пересказанная мной в стихах/