Что за дело там – «прекрасней да моложе!»…
Ты сорвал с меня доспехи прямо с кожей.
Этот миг… И крик. И пятна на светиле…
Только губы соль и радость ощутили.
Что там было из того, что я не знаю?
Эта близость - ослепительно больная.
Кровь друзей твоих моим же криком смыта
(Убивать других – совсем не быть убитой).
Отчего же ты, удара сожалея -
Задержал меня в руке «Пентесилея…»
Отойдешь… Мужская правда – не крамола,
Жжет тщеславие шипами хвостокола.
Злая гордость ненасытно жаждет пищи…
И пята твоя еще стрелы не ищет.
Может ночью, травным запахом хмелея,
Пожуришься «Ну зачем? Пентесилея…»