Шёл по нынешней раскалённой Москве. Шёл взмокший и усталый, как конь будёновский после атаки. Дай, думаю, отдохну. Сел на скамеечку у детской площадки. Ох, как хорошо, ещё и в тенёчке.
Сзади, спиной ко мне, на такой же скамье сидят двое мальчишек, голова к голове. Один из них постарше, навскидку лет восемь ему. Ненароком становлюсь свидетелем разговора. Тот, который постарше, говорит со вздохом, как-то грустно:
- Понимаешь, Серёга, пап может быть несколько, а мама всегда одна.
- Это как? - спрашивает младший. Чувствую, в этот момент он растерянно хлопает глазами.
- Ну, один папа уходит, другой приходит.
Подскочил я, словно ужаленный, и ходу, ходу. Чтобы не слушать откровения этого маленького человечка, ударенного наотмашь так безжалостно. Кем? Да взрослыми: мамами, папами, умными дядями и тётями. Ему бы со своей котомочкой детской справиться, а мы его нагружаем тяжёлой давящей ношей, к тому же дурно пахнущей. Очень стыдно. Что же мы с вами делаем?