- Я сделал это! Прочитал до конца! - сообщил я радостно сам себе.
Начало у меня пошло вяленько (возможно, это и есть "фирменный стиль Эко", помните же его "прелюдию" к "Имени Розы"?), потом потихоньку "расчитался".
"Но это не помогает".
С огромным трудом я продирался через дурную дурь трёх скучающих бездельников, которой они пытаются объяснить дурную дурь каких-то дополнительных, то ли существующих, то ли несуществующих бездельников, для того чтобы эту дважды вымышленную дурную дурь применить к управлению каким-то вымышленным долбанутым миром.
И всё б это было, возможно, терпимо и даже остроумно, если б на заре туманной юности (в середине, примерно, восьмидесятых), я б не общался с психами... ну, примерно, вот с такими же психами и общался. Эзотерико-каббало-психологами, правда, с преимущественно индийским ароматом.
Кстати, именно его мне и не хватало в этом конструкте синьора Умберто, всё мне казалось, что он что-то упускает...
"Я увидел на лице Бэта выражение черной зависти.
— Будь проклята Натура, — пробормотал он. — Никогда ее не ухватишь. Подумать только, я забыл про гимны и фисгармонию!"
Ну, в общем что я могу сказать о собственном восприятии этого романа - вас, возможно, психи-бездельники развлекают.
А меня они раздражают.
"Кто в армии служил, тот в цирке не смеётся".
Особенно в таком большом объёме нарочитой и вычурной прозы (по длинам предложений синьор Умберто уделывает Толстого как бык овцу).
Впрочем, я ещё прочитаю "Баудолино".