Осадочная, пылевидная,
сухая с песком, очевидная.
Мраморно-рыже зловещая.
Как мудрая женщина, Вещая.
Глухая, холодная, твердая.
В Мечту не "верище".
Гордая.
Цветенье с плодами-таилось.
Но порода, ее не сгодилась.
Земля это все уже видела.
Колею разнесло, муть предвидела.
Следов не осталось, распалось.
Страх, любовь, слезы, горе смешалось.
Потрескавшись камнем застыла,
микромир в себе сохранила,
несгибаемо, тяжеловесно.
Рожь умножь, посей в почву.
Уместно.
Может глина… не так уж и плохо…
И цветут на ней розы, до вздоха.
Куст сирени растет многолетний.
Запах яблонь стоит двухсотлетний.
Медуница, Бадан, Геранья
манят взгляд далеко да за гранью.
И поверить в Мечту приглашают.
Душу, в трепетный зов, воскрешают.