Стояла зима.
Мы сидели в маленьком баре, находящийся рядом с проезжей частью.
Из окна, которое уже завесили новогодними гирляндами, была видна картина постоянного движения.
Мы сидели вдвоем: я и мой бывший одноклассник.
По молодости, заглядывали сюда. В то время, тут стояла пивнуха, и чем притягивало нас это место постоянного скопления алкашей - сложно ответить.
Сейчас же, на ее месте, построили этот бар. Неплохое и достаточно тихое заведение, несмотря на расположение.
Обстановка - одно слово - будни. Народа не было, стояла настолько идеальная тишина, что было слышно, как бармен протирает стаканы.
С другом мы не виделись больше девяти лет. Учеба, города, да и интересы были разные.
Но, по стечению обстоятельств, так сложилось, что он приехал.
О чем говорить с человеком, которого ты не видел так долго? Вроде много что нужно рассказать, а нужно ли это кому то?
Каждый утопает в своем времени и проблемах.
Так, почти в гробовой тиши, мы допили свое пиво. Сыграли в карты, периодически поглядывая на оживленную дорогу.
-Люди спешат домой, - заметил он
-А мы наслаждаемся хорошим пивом,смотря как лицо бармена расплывается в улыбки, сказал я
-Да
Мы оба немногословны, но понимали друг друга даже по взгляду.
У него они были пусты. К чему я это веду? К тому, что сейчас я уже не знал его
Со временем, возникает странное ощущение, что это нет тебе кажется, что все становятся сосудами с дыркой и от них нечего ожидать, а именно ТЫ.
-Поехали на наше место, произнес он, смотря мне в глаза.
Кто же он? Призрак прошлого или тень настоящего? Кто этот человек, что пьет со мной?
Это был наш маленький уголок на склоне горы, окруженный лесом. Там когда-то впервые мы покурили травку, начали читать, написанные нами рассказы и стихи.
Это место наших общих воспоминаний, и, честно сказать, я хотел бы попасть туда, хотябы на мгновенье, чтобы вспомнить, чтобы перестать быть призраком.
Пока шли, добивали по последней бутылке пива, молча.
Мы ничего не говорили о наших жизнях. Потому что рано. Этот город тоже воспомнинание, но не то.
В нашем тайном местечке он плакал, когда погибла его первая девушка
Тогда мы просто пришли и он вырывал по травинке и слезы стекали по его щекам, пока я читал ему такую же горькую историю о тупейном художнике,
сам еле сдерживая слезы. Он хороший парень. Просто не повезло.
Мы добрались, на опушке был снег, все окутывала синева. Темнеет.
Он смотрел вдаль, на открывающийся вид: вид горящих огней, горящих жизней.
Бутылка упала из его руки.
-Она умерла. Ее сбил какой-то пьяный урод,- прошептал он - Я проклят.
-Она была прекрасна. Она знала, что я - это я. Понимаешь меня?
Я кивнул.
-А теперь ее нет,- он сел на снег.
И еще раз прошептал: а теперь ее нет..
-Ты поэтому вернулся?
-Мы собирались приехать с ней вдвоем, но не вышло.
Я услышал его прирывистое дыхаение. И сам не выдержал,пару слезинок скатились по моему лицу.
Поражаясь его самооблоданию, я начал читать свои стихи, написанные лет 10 назад.
Мы снова те парни, мы снова чувствуем ту боль.