Мгновенья улетают мотыльками, -
лишь крыльев взмах, и скрылись вдалеке.
Их не вернуть.
Но всё же робко верю:
когда-нибудь,
под тусклым светом
уставшей памяти моей,
они проявятся
и зябкой белизной берёз,
и стаями грачей,
хрустальным блеском снега,
который весною раннею
стечёт по логу звонко
в незамерзающий ручей.