Если еще раз случится осень с привкусом горелых листьев сквозь утреннюю изморозь, когда по утрам так светло-тоскливо, а по вечерам так грустно-спокойно, что захочется на секунду влюбиться, забыв о своем неверии в придуманную кем-то сию потешную комбинацию букв "л-ю-б-о-в-ь" (они бы еще романы про это написали)...
... но наважденье рассеется ровно через минуту...
И я улыбнусь, и вспомню давнишнюю осень, когда я ровно так же забылся на секунду и в голове осталась заноза, ноющая каждый раз, когда по вечерам начинают жечь листья, чтобы утром я снова почувствовал их горечь в морозном воздухе, и по пути на работу бормотал себе под нос:
Вам имя - сон, ваш нрав - цветы,
но от шипов их больно,
и на беду в мужские сны
вторгаетесь так вольно.
Ребро Адама, плод греха,
но разве это важно,
ткань наважденья так легка,
что в Ад попасть не страшно.
Любить умеют до зари
и на расправы скоры,
как будто с детства пьют они
отвар из мандрагоры.
И веришь - это навсегда,
и жизнь не так паскудна
на тонком лезвии греха,
и Небу неподсудна...
PS Это отрывок из ответа на рецензию моего стишка "Холодная весна". Адресат ответа просила выложить отрывок отдельным постом. Три года назад просила... Выполняю.