Какая чушь! Все утверждения о том, что любовь — это великое счастье, которое выпадает не каждому - ерунда. Я скорее склонна согласиться, что любовь — это болезнь. Разница лишь в том, что в отличие от свинки и гриппа, заболеть ею мечтает каждый. И вот я заболела. Самой тяжелой формой — безответной. Сколько же всякой сладкоречивой чепухи написано о безответной любви! И в радость-то она! И лучше любить безответно, чем не любить! А чем лучше? Я несу свою не нужную любовь, а она, как неподъемный мешок на спине, давит, тянет, гнет. И я волоку ее из последних сил. Терплю ее, как зубную боль, потому что ноет, ноет, ноет! А не вырвешь, как зуб, не сбросишь, как тяжелую поклажу. И что с ней делать?! И лекарства такого нет, чтобы выпить — и излечиться. И вот я медленно умираю. И на что же мне такое счастье!
Если бы я могла, я притащила бы эту свою любовь к тебе, швырнула под ноги и сказала: «Забирай её к чертовой матери! И делай с нею, что хочешь! Хоть в печке спали, хоть в землю зарой. Сил моих больше нет!» Но я и этого не могу сделать...
Представляю, как встречаемся мы с тобой лет через десять. Ты с очередной женой уныло плетешься по магазинам, а я со своей скукоженной любовью уныло плетусь тебе навстречу. Ты смотришь на меня и думаешь: «Где-то я ее уже видел». Я смотрю на твою жену и думаю: «Какое счастье, что я иду мимо, а не рядом с тобой!»