Запах хвои, прям до свиста.
Поток тёплого морского бриза.
И небо здесь уходит в берега,
Но всё равно, - в душе тоска.
Не выдуют ее ветра,
Не утопят морские берега,
Где растворить ее бы мне?
Она всегда внутри, всегда во мне…
Как только уходит суета,
Расходятся наши сердца -
Я погружаюсь в эту топь,
И вновь, и вновь…