книга закрыта, страницы прочитаны
плейлист прослушан,стихи не дописаны
а я лежу на кровати и пялю в окно
и мне на тебя, не всё равно
Когда Есенин писал о любви,
скорей всего он был пьян
о тебе не напишу и строки
ты говорил, что нет во мне изъян
твои смс стали для меня последними
для тебя оказалась тварью я
мы друг другу всё равно не верили
не скрываю, люблю я тебя