Шагать по оплывшему от дождя городу. Шагать, шагать, шагать без цели, без мыслей.
Зная, веря, надеясь, что если небо, плотно укрытое серым казённым одеялом туч, проткнуть огромной вязальной спицей, то в маленькую дырочку можно увидеть, как ясное небо огромною птицей дышит, ворочается, живёт там, за облаками.
И может, эта птица обронит перо к промокшим ногам, но оно затеряется среди осклизлых опавших листьев.
Куда и почему улетела твоя синяя птица, кто ответит?
Вернуться домой, зажечь газ под старомодным зелёным чайником. Привидением чудо-птицы затрепещет ровный, тёплый, в синей диадеме огонь, отражаясь на тёмных окнах.
Значит, не всё ещё потеряно?