Вчера я матерился на жару,
так утро - дождиком.
Проливным таким, затяжным.
Серой тоскою в начале унылого дня.
Где фиг вам, а не солнца.
Как не этого просили?
Ну на вас не угодишь!
Сами разберитесь,
для начала,
чего нада!
И чего не нада вам. ;
Я на помойках ваших чувств,
не бомж копаться.
И ваще мне некогда,
дел невпроворот,
а я чего-то тут стою,
нах не пойму зачем,
и распинаюсь.
Так было б, правда что,
хоть перед кем.
Засим - прощайте!
Пишите письма.
Ваш Себяастьян Перейро,
торговец чорным деревом,
В отставке.