Сегодня он нудгует. Явно, ему настохорошело срываться с места в карьер, стучать копытами по крышам и карнизам, ржать так грозно, что молнии из глаз! Да и валяться в грязной земле нет никакого удовольствия, когда через тебя перепрыгивают, чертыхаясь.
Хотя, нет. Нудговать перестал, теперь он шелестит. Я бы даже сказала - ластится к листве и ненароком касается стекла. Так, вроде извиняется, компенсируя своё присутствие петрикором*, ионами озона и эфирными маслами...
Честно сказать, я его люблю. Не до фанатизма, конечно. Люблю так, что и ненавижу порой. И при этом никогда не ревную, если он шляется в чужих краях. Но я всегда чувствую его приближение, его виртуозную игру в аллотропию крошечными атомами в молекуле.
Пока говорила о нём, он стих. Интересно же послушать, что о тебе говорят, Маэстро Дождь?
Кромка неба посветлела тончайшей улыбкой. Нет, не ироничной, а вполне симпатичной. Поклон.
- Маэстро, вы ещё вернетесь?
*Петрикор — землистый запах, который ощущается после дождя. Слово происходит от греческих petra, что означает «камень», и ichor — жидкость, текущая в жилах богов греческой мифологии.