Как много было сказано без слов.
Улыбкой. Взглядом. Невысокой нотой.
Как мало Богу посвящаем мы стихов,
Отцу и матери - за жизни квоту.
Как много пышных по весне цветет садов
В сердцах, за зиму отболевших.
Как мало спелых осенью плодов
И стариков, чей дом детьми утешен.
Как много ищет каждый человек.
Смеётся. Плачет. И мечтает.
Как мало заберёт с собой навек
Туда, где херувимскую читают.
01.07.21