В палитре красок
на картине чувств
ты различаешь изменение оттенков.
Ты взгляд бросаешь,
знаешь наизусть
боль, что заставляет лезть на стенку.
Ты опрокидываешь взор,
как жестяной бидон в колодец,
вдруг на себя, в себя, в упор
рассматриваешь: бьется? Вроде.
Ты собираешься хранить,
как сильная, беречь берешься
своей основы стержень, нить,
которая все вьется, вьется,
как Ариаднина струна,
что вывела Тезея к людям.
Есть путь, которому верна.
И пусть он верным будет.