Бывает бульварная пресса. Это такая, которую используют по дороге от киоска до дома. Можно присесть на лавочке, а можно в летнем кафе — читануть и выкинуть. Домой? Ни-ни! Ни в коем случае! Захламлять и так переполненную твоей инфой, умничаньем телика и сопением твоего кота хрущёвскую двушку! Прочитал и выкинул. А вот ещё бывает бульварная поэзия, которую домой — вообще, ни под каким соусом! Опасно для жизни и череп с перекрещенными костями. Под ним надпись: «бульварная поэзия». А ты спросишь: «А это какая такая»? А я тебе скажу:
— А это когда аффтар насобачился писать этакие ровные куплеты, как бублики на верёвке. Ну темы там все — ниже пояса и выше коленок со спущенными чулками. Иногда мелькают стринги, фартушки горничных и халатики медсестёр. Но зато все рифмы подсчитаны, буковки — круглым почерком, с закорючками и нет глагольных рифм. И все они себя с Есениным ровняют. Публика неисвствствует! Собираются стадионы! Поклонницы визжат, как поросята. - А я тебе скажу:
— Вот эта вакханалия напоминает мне горе-танцора, который разучил кадриль и возомнил себя балетмейстером. Нет! Такую бульварную поэзию домой нельзя! А что, если придумать для них какие-нибудь ящики, или контейнеры, возле мусорок? Взял — почитал и на место вернул. Так ить издают они свои перлы. На полку рядом с А.С.Пушкиным норовят взгромоздить! Кстати, там ещё возле контейнера можно лавочки для поклонниц поставить. А то вдруг ему в голову придёт творческую встречу устроить!