Тяжёлые свинцовые капли дождя падали на мокрую булыжную мостовую. Ливень, своим безудержным небесным плачем, цвета сильно разбавленного до мутной голубизны молока, не успокаивался. Лужи под ногами кипели, и появляющиеся на них грязные пузыри непрестанно лопались, уступая место себе подобным. По каменному сонному городу в чёрном плаще и цилиндре, окутанный коконом самого тёмного часа ночи, шёл человек. Его пепельный цвет волос хорошо сочетался с дымчатым оттенком глаз, а серое лицо выдавало запущенную болезнь...
Через пару кварталов человек остановился у одного из домов и подняв голову к окнам, стал вглядываться в них... Луна, наконец-то найдя узкую прореху в грозовых тучах, на несколько мгновений осветила своим серебристым светом одиноко стоящую фигуру, и заиграла на его металлическом кольце, надетом на палец. Чья-то рука в окне отдернула тяжёлую штору, и в окне появился массивная мужская фигура одетая в белое. Увидев стоящего внизу, мужчина замер. Так они и стояли глядя друг на друга. Чёрное и белое... Единство противоположности... Как две части одного... Как две составляющие той серой жизни, какой стала жизнь каждого из них после разрыва... Отец и сын... И в эти минуты от каждого из них зависело, во что превратится их жизнь. Останется ли она такой же сумрачной или же, вопреки всем обидам, приобретёт цвет жемчуга. Отец и сын стояли и ждали. Первый — раскаяние сына, посыпания им голову пеплом, а второй — хотя бы минимального движения отцовской руки, той, на которой было надето такое же фамильное кольцо. И которое можно было бы расценить как мизерную возможность прощения...
Отец дрогнул первый. Он опустил штору и заметался по комнате в поисках плаща. А сын, увидев, что штора опустилась, и так и не заметив никакого знака, свидетельствовавшего о возможном прощении, быстрым шагом стал удаляться от родного дома, растворяясь водных потоках мокрого города. Когда отец, босой и в небрежно надетом плаще, выбежал на улицу, его там встретил только сумрак ночи, да спешащее по своим делам вымокшее семейство крыс... Старик растерянно оглянулся, и проведя по лицу рукой и размазывая капли дождя, вздохнул: «Морок какой-то... Померещилось что ли...» И сгорбившись, и грузно ступая, медленным шагом направился к дому...
И жизнь каждого из них пошла своим путём. Таким разным, но и таким схожим в своём цвете. Цвете неотбелённого холста...