Иду ли я травой высокой,
иду ли пыльною тропой
своей России синеокой,
плыву ли речкою рябой,
неповторимо одиноко
летает птица надо мной.
Всё в небе радуг дышит чудом,
листва ликует и поёт,
да разве я когда забуду
души возвышенный полет,
и время сердца не остудит,
и вновь в дорогу позовёт
пшеницы поле, луг цветущий,
всплеск неустанного весла,
озера и густые кущи,
над прудом тонкая ветла,
зов предков памяти гнетущей
и взор двуглавого орла.
Что в светлом имени дороже
и, что милей день ото дня,
и радость в сердце приумножит
рассвет священного огня,
хоть лик Христа теперь всё строже
с молитвой смотрит на меня.