танцевать с ветром

Я вижу огромный город, погруженный в желтоватое свечение бледного солнца. Густой смог укутывает высотки, как мягкий плед. Небоскребы со стенами из стекла и бетона утопают в убаюкивающем мареве. Моросит дождь. Мелкие капли медленно стекают по стеклам, блестя, как алмазы. Люди сонно идут – дети, взрослые и старики, мужчины и женщины. На углу пятой авеню слепой джазмен выдувает руладу саксофона. Есть что-то мистическое в каждом дуновении сухого горячего ветра, что снует промеж изгибов городских улиц. Где-то очень высоко в стеклянном небоскребе у окна стоит девочка с взглядом таким чистым и искренним, таким свежим… Мое взрослое сердце сжимается от боли и тоски, и от чего-то еще, что не выразить словами. Я тоже когда-то смотрел точно так же. Мы все просто заблудились на мгновение в этой жизненной круговерти, идущие впотьмах, но с надеждой. Сжимая своей морщинистой ладонью ручку, я хочу написать пару слов на чистом листе бумаге. Я мог бы написать столь многое об этом городе, который задул меня, как свечу на рассвете. Но секунду спустя горячее марево хватает меня в свои объятия и, устремляясь вниз, я один на один с ветром. Она смотрит на меня. Эта девочка смотрит на меня и в последнее мгновение мне показалось, что она мне улыбнулась. Как бы я хотел все вернуть. На утро желтая дымка снова расползется по городским кварталам, снова будет петь рулада саксофона, снова бледное пятно солнца будет медленно плыть по небосклону. Снова будет слышен чей-то крик, а спустя мгновение – чья-то тишина. Какие мелкие-мелкие капли стекают по стеклу, блестя, как рубины. Как красиво это было – танцевать с ветром.