Сомнение уходит на вершине,
И все же остается между строк.
Вот кто то, впрямь, скорбит о божьем сыне,
И тут же нажимает на курок.
И он пускаясь в тернии с азартом
Попутно прославляет сатану,
И словно одержимый верит картам
И потому уходит на войну.
Но передюжив восемь поприщ к ряду,
Он не прозрел, и, даже, не погиб,
И не блаженство получил в награду -
Нужду, потухший взгляд и тихий хрип.
И больше не желая знать сомнений,
Усоп, или воскрес, хвала ему,
И в этой ипостаси был он гений,
Но гений неизвестный никому...