Сцены из больничной жизни
Приближался час ужина. Услышав шум тележки, развозившей пищу, я открыл дверь в палату, чтобы помочь работницам пищеблока завести их стальную машину в отсек. Одна из них наливала что-то в тарелку. Обычно к этому последнему приёму пищи подают что-то твердое, по крайней мере, картофельное пюре. Я не жалуюсь на скудость рациона. Всё вкусно, чисто и вполне достаточно для людей, которые не тратят калорий на тяжёлые физические усилия. Что бы это могло быть? Суп? Щи?
- Что это у нас? Первое? - спрашиваю я.
Мой вопрос почему-то обидел разносчицу, похоже, показался неуместным. Она буркнула в ответ что-то невразумительное и сунула мне в руку тарелку с чем-то белым. Это была гречневая каша на молоке, как выяснилось, довольно приятная на вкус.
- Спасибо! - сказал я.
Разносчица недовольно поморщилась. Мои реплики казались ей неуместными, может быть, даже вызовом. Надо было принять тарелку молча. Мне же так наскучило больничное молчание, нарушаемое лишь командными повелительными окриками младшего медперсонала, так хотелось человеческой ноты, тёплого голоса, что время от времени пытался вступать в разговор с неприступными сёстрами и прочим персоналом в белых халатах. Сёстры милосердия! Теперь так не говорят. Да, все они заняты делом. Но главное дело: милосердие ими забыто.