Моя грудина, как меха
Врастаю в землю исполином,
Нещадно острием стиха,
Клин быта выбиваю клином!
Я беспощаден к тем, кто зря,
В себе лелеет страсть пиита -
Бескрылья тяжки якоря,
Шор тесных не подъемны плиты!
Я беспощаден к тем, чей слог
Не может потревожить сердце…
Стих – очень сложный оселок
Для избранных вселенной дверца…