Под белый мост в темнеющей глуши
стекаются уплывшие рассветы.
Пиши мне, я прошу тебя пиши,
но с грустью не заклеивай конверты.
Похожи не на осень, на любовь
падения, рождающие снова.
Пиши и призывай в письме любой
воздушный поцелуй земного слова,
стареющего может быть быстрей,
чем я, не написавший тут ни строчки.
Пиши и провожай их как детей,
не веря ни одной последней точке.
17.06.21.