Сознанию неведомый орнамент
плетёт усталый мозг из ночи в ночь.
Я бытия оттачивая грани,
гоню весь день его обрывки прочь.
Пух с тополей, жар красноватых сосен,
удушливый жасмина аромат,
(когда он отцветает, то несносен)...
На тех цветах вчерашний сон распят.
И может быть родился новый там же,
под крики беспокойные сорок.
Над ними, в вышине, уже на страже
рогатый месяц...серебрит восток.