Я шёл по платформе метро "Белорусская",
Людей было мало, а времени было много.
Мозаика. Мрамор. Освещение тусклое.
Сталинская эпоха. Красиво и строго.
Я разговорился с одним незнакомцем,
Как это принято в катакомбах столицы.
Я не знал, чем этот разговор обернётся,
Но видимо встреча должна была случиться.
Незнакомец оказался старым солдатом,
Который чудом выжил во время сражения.
Он был в том мире, где все будем когда-то.
И он поведал мне о своём возвращении.
Когда он умер, то оказался в пустыне,
Песчинки которой - останков частицы,
По этой посмертной мрачной долине
Трупы солдат шли большой вереницей.
Присоединиться ему к ним не дали,
Ещё не закончилось его жизни время.
Он дверь увидел в ближайшем бархане,
За этой дверью его ждало пробуждение.
Он шёл по аромату розы засушенной,
Которую носил в кошельке в кармане,
И этот запах для него был отдушиной,
Был тем, что в мир живых душу манит.
Очнулся он в госпитале, роза была рядом.
Я выслушал его рассказ. И я верю в это.
Он подтвердил слова особым взглядом.
Взглядом вернувшегося с Того Света.