Ну, вот и хорошо, я дома; в сотый раз
я наблюдаю из окна всю ту же осень,
и серый воздух дышит мною, словно просит
пригреть его в ноздрях.
Да, этот воздух дряхл,
и продолжение дыханья под вопросом.
Я тоже под вопросом, что с того?
Я с этим символом сдружился до истерик,
плыву к нему Колумбом, словно берег
недалеко …
В двух трёх шагах от этой паутины.
На синем небе яркое пятно,
когда-то солнцем обозначено оно
сверкало.
А теперь, сгоревшее, как пакля
висит на небе.
Странно и смешно.
Мне почему-то вспомнилось как воск
стекает по лицу Кветцалькоатля,
и наблюдает вяло неба глаз,
всё это так;
сегодня и сейчас
со мной дыхания обыденный пустяк.
Дыхания – о нас.