"Пушкин - наше всё"
(Аполлон Григорьев)
Ты памятник себе воздвиг – чего же боле?
Вознёсся выше всех столпов он – ну, так что ж?
Сияет он в недосягаемых вершинах славы, блистает совершенством...
Заслуженный итог недолгих праведных земных трудов!
(Увы, пророкам в собственной Отчизне с рожденья и до гроба
Судьбой коварной предопределён недолгий жизни срок!)
Ты многое сумел нам рассказать о нас самих. Спасибо!
Писал стихи, как жил. Влюблялся, расставался и страдал…
И открывал порою то, о чём славяне даже и не знали.
Но ключ заветный к таинству души исконно русской
Ты, называющий себя «потомком негров безобразным»,
Как ни старался – всё ж, не подобрал!
Не разольётся лёгкость строк твоих возвышенно-помпезных
Рекой широкой и могучей в праздничном застолье.
И под гармошку, тоскливо одинокую в глухой ночи,
Не разнесётся плач души по зарастающим полям.
Не омрачит чело бродяги тоска по брошенному дому,
И по щетинистой щеке пропойцы не скатится горючая слеза в стакан.
Ты нам природу русскую явил совсем в другом обличье,
Накинув на неё безумно-яркий, праздничный кафтан!
И все ж, в девичьих хороводах по весне – простых и чувственно-печальных
Средь строк напевных о несбывшейся любви - твоих нам не слыхать.
И мать, горюя по безвременной кончине забулдыги-сына,
У камня придорожного не станет тихо, «про себя», твои стихи шептать.
Но всё-таки - пройдут века, сменяя поколенья и народы,
И будут продолжать они, по-прежнему, к тебе тропу топтать.
Чтобы твоим талантом ярким, дерзким, самобытным
В стремлении, неукрощённом временем, себя пытаться разгадать!
И о котором, как о нерукотворным чуде света,
Нельзя ни в сказке рассказать, ни в книге описать!