Уютный треск. Тихий шёпот. Тонкий свист. Камин. Горят дрова.
Одни разгораются сразу. Как спичка.
Другие медленно и неохотно.
Но все равно горят.
Сколько поленьев было брошено в костёр?
Если пятьдесят два умножить на триста шестьдесят пять, это сколько будет? «Три пишем, семь на ум пошлО».
Это много.
Дровяной склад получается. Мой склад. Каждый день уменьшающийся на одно полено.
А помню ли я каждое? Его свет, тепло, звук, запах.
Нет, конечно.
Как много из них сгорало, не оставляя ничего. Ничего, что осталось бы в памяти.
И все же « ничто не проходит бесследно».
Остаются тёплые угольки, которые, если поворошить, отзовутся мягкими и уже неопасными искорками.
Остаётся зола, которой слово неприличное можно отписать, и «украсить» ни в чем неповинный забор.
А можно ею же грядки сдобрить и терпеливо ждать урожай.
Отрешенно гляжу в камин. Там смиренно догорает ещё одна головешка.
Около 18000 поленьев я в него уже бросила. И многие из них я помню. Как сегодня. Как сейчас.
Но ещё больше сгорели будто в беспамятстве. А ведь они были…
Мой обугленный, пахнущий тёплым, влекущим забытьем камин.
Приятно вспоминать и мечтать.
Силы есть. Желание тоже. Были бы дровишки. Я подброшу ещё