Время

    Время не стоит на месте. Оно идёт. Каждый миг  прощается с  прошлым. Новое не признаёт прошедшего, знать не хочет того, что было вчера. Пусть оно глупее и хуже, как считают старики, но оно есть. Его лицо, голос, музыка, мода есть лицо  быстро текущего времени. И новое быстро состарится, склонится к закату, станет старым, помехой на пути  нарождающегося, но оно этого не знает, считает себя вечным. Оно слепо. Несётся по жизни с повязкой на глазах и восторгом в крови. И прошлые, и нынешние, и те, кто ещё не появился  из пелены небытия, все мы гости на земле, но живём, как бессмертные, не замечая летящих мгновений. Жить бы нам, помня о бренности нашей. Но мы живём, как хозяева, пока  беззвучный колокол не прозвонит литургию по  оставленному позади расстоянию, отмеченному  ошибками, утратами, руинами несбывшихся надежд. Да и зачем помнить о том, в чём мы не властны, что есть только призрачное облако наших желаний, жажды быть здесь и сейчас? Изменить в прошлом ничего нельзя, потому что машина времени не знает обратного хода. А настоящее и есть жизнь, наполненная  желаниями. В будущем мы и вовсе не властны. В бездну времени вовлечено всё, что есть на земле, во Вселенной. Да и само Время затянуто в воронку бесконечности.