Нет рядом многих, тех о ком,
Сказать бы можно, мой ровесник.
Не радует огромный дом,
И ветер воет - смерти вестник.
А были страсти, о, шарман,
Как сердце билось, кровь бурлила…
А нынче глупенький роман,
Для сердца старого стал милым.
Так тусклы праздников огни,
И мир весь кажется порочным,
Событьями бедны все дни,
И снами не балуют ночи.
И нет грядущего почти,
А что прошло, не сыщешь боле.
И только грусть, в конце пути,
О не весёлой, странной доле.