Мёртвые девочки.
Сколько их понапихано в тебе?
Как вдохов в отдельных днях.
Синие. Замурованные. Отчаявшиеся.
Утонувшие. Удушенные. Сгинувшие.
Сдвинувшиеся.
Сброшенные. Пропавшие без вести.
Каждая из них - ты.
"Призраки убитых танцуют в твоём сердце". -
Ты не зря так любишь эту строчку.
Ты вся - одно большое кладбище.
Сверху на нём колосится трава. На вольном ветру.
Но не ходи по нему в дождь. Не дай сапогу провалиться.
Ты хочешь пройти сквозь землю, чтобы вытолкать их с другой стороны.
Спасти. Не отменять.
Быть сильнее всех.
И ты понимаешь, зачем людям мечта о Рае.
Материализм и объективность зашкаливают без.
Но ты проглотишь. Неразбавленным.
Что нельзя спасти. Никого.
И нельзя было.
И будет.
Дождь вымыл асфальт на проспекте, тебя изнутри и площадь.
И ты поливаешь комнатные растения, как единственное, что зависит от Тебя.