Май! Солнечный день. На деревьях распустились листочки, по бокам сцепившись ветками. Природа приглашает на прогулку. Решил пройтись к озеру. Иду, вижу, одевшись в белый свадебный наряд, черемуха цветет, нагнул веточку и вдохнул дурманящий аромат. Душа поет гимн весне! Справа площадка, школьного стадиона. Молодёжь играет в волейбол, футбол. Днем в школе прозвенел последний звонок, для старшеклассников.
Медленно иду вдоль забора, из металлической сетки. На скамейке сидят девчонки, рядом мальчишки. Они о чем - то говорят, спорят? Слышу только отрывки:
- Я не понимаю, - громко говорит молодой парень, темноволосый, горячится, с надменным видом лицо, - тебе не понравился мой «рэп?» И тишина. Вот послушайте его речь:
На сотни эстрад бросает меня,
На тысячи глаз молодежи.
Как разны земли моей племена,
И разен язык и одежи! ... дальше не разобрал. Но прислушиваюсь!
… И, глуша прощанием свистка,
Рванулся курьерский
С Курского!
Заводы. Березы от леса до хат бегут,
Листками вороча, и чист,
Как будто слушаешь МХАТ,
Московский говорочек. …
Потом они зашумели все вместе. С начало я подумал что это «РЭП». Не разобрать, новые словечки, какие-то «немы?» Но! Ключевые слова – «Московский говорочек»? До боли знакомой текст.
Улыбнулся, пошел дальше. Стал вспоминать свою молодость. Мое поколение формировалось благодаря хорошим учителям. Много читали. Вспомнил! Ну, точно – это Маяковский. Когда пришел домой, проверил себя. Открываю сборник. Маяковский, стихотворение – «Нашему юношеству». 1927 год. Да! Сто лет прошло, а для молодежи современно. Это хорошо. Иду, смотрю по сторонам. Прошлое в моих мыслях, как будто рядом идет.
Я выписывал журнал «Юность». Мне нравились стихи молодых поэтов, они мои современники. 80 годы. Прочитаю несколько стихов для Вас мой читатель, а может, поймем друг друга, Игорь Чурдалев:
Натужные динамики хрипят.
Колючие лучи шныряют в зале.
И вот юнцы выходят -
И кричат
Все то, что мы когда – то прошептали.
Пой, мальчик, пой.
Ты угадал свой срок.
Твоя гитара – точно лошадь, в мыле.
Над нами тяготел тяжелый рок
Еще в совсем ином, исконном смысле.
Пой, мальчик – так,
Чтоб шел от сцены зной,
Чтоб музыка, сжигая, побеждала. …
Наяривай! -
«электропоп», «металл», -
Пляши хоть на ушах, раз это в моде. …
Мы вместе - …
Но не ври.
Иначе я ты, и все напрасно.
От себя добавлю: - Учись, работай и живи! Как говорил старец Филарет:
- Ленивая и праздная жизнь – тоже, что праздная и невозделанная нива, на которой не растет ничего, кроме трав негодных.
Иду, вижу впереди скамейка. Надо посидеть. Возраст. Сел. Задумался, кто я сейчас? И вот опять весточка из прошлого. Это стихотворение Юрия Рыбчинского. Оно влетает в мою голову, читаю тихо для себя. Его сравнение поражает меня своей точностью. Да я, как и его герой, похож на дворника. В каком - то смысле, вот послушайте:
Он художник по асфальту,
Он не признанный поэт,
Он с метлой танцует вальсы.
Сколько зим и столько лет.
Стать бы дворнику танцором -
Благодать!
Только как же будет сор он выметать?
Чтоб не приставала грязь к совести,
Кто - то должен не стыдясь, сор мести,
Мишуру опавших истин -
Пыль и тлен,
Что бы в мире было чисто каждый день. …
В сумасшедшем нашем веке
Был он тих, незаменим. …
Прочитал, даже вздохнул с облегчением. Поэт так объемно, словами, нарисовал портрет мой и моих современников.
Да! Время река, ее поток нас учит – что нашу жизнь можно сравнить, где мы идем по мосту от рождения до другого берега. И я для себя еще понял, если все люди, своего поколения, пойдут строем, как солдаты, с левой ноги – мост рухнет. Поэтому мы идем вразнобой. Жизнь каждого трясет, но общий мост стоит прочно.