У меня ничего ведь и нет,
только дни и трава под ногами,
тень от веса земли и планет
дальний свет над земными домами.
Чёрный воздух полночный внутри,
что хоть белым пиши до рассвета.
Рвутся вверх кое-где фонари,
так похожие здесь на поэтов.
Разгораются прямо во сне,
охватившем бессмертье надолго.
Луч, забытый навеки во мне,
невесомее жизни и долга.
Устремляешься к спящей земле,
чтобы быть уязвимым и смелым,
ниткой следуешь острой игле
для сшивания чёрного с белым.
30.05.21.