иногда еле слышно, иногда нежно иногда тихо-тихо, но принятое решение оставить его за бортом упрощает всё. Усложняет возглас в ответ на нежность, буря на еле слышное "здравствуй" и умоляет молчание в ответ на робкий стук. Прошлого нет, а значит и нет всего, что было в нём. Цепочка событий на линии непрекращающихся случайностей. Эмоциональный выкрик или выстрел в небо. Мир слишком неисчерпаем, чтобы стать расходным материалом - именно поэтому так много описательной прозы о природе и так болезненны произведения начинающих авторов, коим и я была когда-то. Прошлое оставляет боль за бортом, оголяя тебя, словно новорождённого. Ты выходишь из пучины забытого времени в соплях и слезах, не понимая, куда же делось всё то прекрасное, что ты не успел прочувствовать, осознать и принять в себя, как живительную воду. Тебе страшно, боязно и совсем не храбро происходящее вокруг. Единственное желание, которое ты оставляешь в праве за собой - быть собой и быть искренним, но порой чувство играет странную шутку наедине с тобой - не даёт и толики возможности признания самому себе в правде, которую можно носить годами в разбитой душе. Ты устал. Ты безмерно устал.
Эта строчка проносится в моей голове каждый раз, когда я ложусь в кровать. Прошлое и усталость. Как будто мне больше шестидесяти. Больше сорока и совсем не к тридцати. Я чувствую себя старой. Очень старой и всё чаще наблюдаю за морщинистыми стариками на верандах кафе, где глотаю строчку за строчкой из следующей книги. Что вы, они не лучшие друзья - они послевкусие встреч. Так вот старость. Я смотрю на этих бойких ребят за пятьдесят и удивляюсь, откуда они черпают жизненные силы? Дама, вставшая из-за стола, невзначай глянет на меня, и слабая улыбка поползёт по моему лицу. "Штаны надо подтянуть," - улыбнётся она мне в ответ и исчезнет из моей жизни навсегда. Они живут так, будто прошлого нет. "Говорю я тебе, ты ещё легко отделался," - скажет ещё одна дама своему знакомому в теплом джемпере задористым голосом двадцатилетней старлетки. Я уже ничему не удивляюсь, и сил отвесить челюсть тоже нет.
Прошлое, как старый рюкзак, тянет невыносимо жилы. Они набухают на шее, ты уставляешься взглядом в три квадрата окна в новую жизнь. Где-то там буря несётся навстречу тебе, но ты ещё этого не знаешь. Только предчувствуешь, когда видишь, как потоки ветра сносят маленьких птичек прямо тебе в стекло. Пернатые становятся похожи на невесомых рыбок, будто там за стеклом не жизнь вовсе, а аквариум. Аквариум с крепким течением, впечатывающих рыбок в твоё окно. Чёрт бы побрал это всё, невозможное, невыносимое, непредотвратимое. В голове играют сюжеты будущих сцен, сценарии нереализованных возможностей, будто псу приказали "сидеть", и он садиться непризнанным другом рядом. И ты сидишь старым верным другом рядом с собой, чтобы не отойти ни вправо, ни влево. Сорваться и исчезнуть в пучине неизвестности под названием разум.