Обычно смерть людей нам близких
На мысль наводит о конце,
О смысле жизни, о себе,
И все в материях не низких.
Но ненадолго, и мы снова
В жизнь погружаемся свою,
Где много дел и целей новых
Время съедают на корню
И приближают нас к концу,
К нашей на очереди смерти…
И защемит больное сердце,
И снова встанет в полный рост
Все тот же каверзный вопрос:
В чем смысл жизни, бытия,
Зачем живу и что есть Я?
И тут судья - не лесть придворных,
Не мненье ханжеской толпы,
Здесь время хладное повторно
Бросает жизнь всю на весы…
И не колеблются они,
Хотя годам твоим нет счета;
Другой, напротив, в тридцать три
Уже изведал славу взлета,
Создал бессмертные труды
И стал почти как небожитель;
А в тридцать семь его везли
Друзья на кладбище - в обитель...
Да, у второго измеренья
Свой измерительный масштаб,
И не имеет здесь значенья
Сколько ты прожил, даже как:
Ел, пил, имел много всего -
Не прибавляет ничего,
Хотя и жил ты, как в раю,
Теша гордыню, плоть свою.
Здесь вес имеет только труд
На благо общества, людей -
В виде больших дел и идей,
Что тленный прах переживут!