А когда запечатала рваную рану пчелиным воском,
Вот тогда поняла - ведь это же я, берёзка,
Не зиянье дыры, не чёрное отрицанье,
А свеченье коры, нагое её мерцанье.
Эти хрупкие плечи крыльев скупых не скроют!
Гулкий, мощный и млечный сок течёт под корою.
Я ведь дерево тоже. Мерцаю. Гляжусь неброско.
А под белою кожей - кровь ли? Кровь ли течёт, берёзка?