Мы погружены в заботы дня. Забыли о поэзии, о любви. А она ещё стучится в наши двери. Дни нашей молодости прошли. Жить осталось немного. Силы уходят. Зачем жизнь так коротка, зачем обрывается, когда сердце ещё способно плакать и любить?
Где-то в глубинах памяти, с самого дна вдруг всплыли слова красивой и нежной песни, оставшейся в том времени, когда мы любили так страстно, расставались со скорбью сердца и всё готовы были отдать, чтобы вернуть утраченные мгновенья:
Вдыхая розы аромат,
тенистый вспоминаю сад
и слово нежное люблю,
что Вы сказали мне тогда.
И особенно трогательной щемящей печалью отозвались последние аккорды:
Я возвращаю Ваш портрет.
Я о любви Вас не молю.
В моём письме упрёка нет.
Я Вас по-прежнему люблю.
Портрет всё ещё стоит на моём столе, и любовь ещё живёт в сердце. Та же, полная сладкой и мучительной скорби, как и в тот день, когда Она сказала слова прощания.