МЕЛОДИЯ
«Старый клён, старый клён, старый клён стучит в стекло…», - напевая и нажимая на кнопки, застёгнутого на замок, чтобы никому не мешать, баяна. Пытаюсь поставить пальцы. Время течёт, повторяю и повторяю сложные места, начинаю работать на автомате, мелодия звучит только у меня в голове. Всё совершенно бессмысленно: обижены руки, обижены уши, обижен весь мир – так и не дождавшийся, хоть какой-нибудь музыки.
Закрываю глаза, месть не заставляет себя долго ждать. Бесконечно напеваю «Старый клён», пальцы сами по себе играют, только им ведомую мелодию. В этом бардаке всё переплелось – какому-либо сознанию здесь делать нечего. Что же вы играете?! – ведь это совершенно другие ноты. Это ноты от той, последней песни, как её там?.. Остановитесь же, вы, наконец! И ты, «Старый клён», можешь, хоть на время, дать мне покоя – это же не твои ноты.
Пальцы больше не хотят быть обманутыми. Кто же за всё это отвечает? – дайте же им то, чего они хотят. А как узнать, чего они хотят? – ведь баян молчит. Ну, вспомни, пожалуйста, что они играли до «Старого клёна», может, хоть на время, на совсем чуть-чуть – пусть не гармония, но хотя бы часик покоя.
Рассвет. Судя по всему, в эту ночь разум покинул меня. Баян стоит рядом, как будто он здесь ни причём. К любой мелодии мысли бояться прикоснуться. А если в таком состоянии умереть? – это же вечность провести не то, что в какофонии и бессмыслице, а в бесконечном поиске того, что уже давно отзвучало «ветерком в листве».