На прощанье целуя её лицо,
словно видит в последний раз,
он совсем не похож на других лжецов-
так сияюще светлоглаз.
И такой настоящий, что хочет жить
каждый шрам на её щеке,
где касанья прошлых Иуд свежи.
Ей не хочется быть ни с кем
из грядущих и бывших. Пусть гибнет май
и сквозняк дребезжит из рам.
Он целует так, словно шепчет: Знай,
наши крылья растут
из ран.