Вот и финита ля комедия.
Хотя… комедия? Едва ли.
А так - финита ля трагедия?
Не знаю даже, а жила ли?
А если и жила, то как?
И, главное, когда?
Вопрос, не парадокс, пустяк.
Ответ найду…едва.
Карабкалась и покоряла,
стремилась выше, вверх,
до седловины перевала,
где в фирн слежался снег.
Меня крутило на стремнинах,
иззябнув, согревалась у костра.
Чтоб только не было рутины,
а завтра - не похоже на вчера.
Чем выше, как казалось - вверх,
тем я оказывалась ниже.
И стал давно рутиной бег,
отверстый рот Земли всё ближе.