Витя шёл по набережной спрятав руки в карманы и курил. Он вообще в последнее время много курил, хотя врач настоятельно рекомендовал бросить. Но как тут бросишь, если жизнь катится в неизвестном направлении?
Нет, направление, конечно, известно, но что будет там — в конце, и есть ли этот конец, или череда неприятностей прекратится только после того, как и у него появится своя собственная табличка с датами?
Пепел уносил с собой ледяной ветер, а Витя думал, где его жизнь так круто повернула, в какой момент всё началось и можно ли было поступить иначе?
Хорошая работа, девушка — всё это исчезло в один миг, как в плохом кино, где герою предстоит пройти через множество испытаний, но в конце он получит даже больше того, что потерял. Только в кино сценарий пишут так, чтобы зритель не ощутил тоску и поверил в себя — да, я тоже смогу: отдам кредит за телефон, который всегда мне был не по карману; отвезу жену в Турцию, а не в деревню к родне; куплю сыну дорогую машинку — без кредитов и не экономя на туалетной бумаге!
Правда, задора хватает ровно до момента, пока зритель не доходит до дома, где его ждёт всё то же, что и было. И ничего не меняется волшебным образом в стиле банальных сценариев кино средней паршивости.
Витя думал, вспоминал, хмурил брови и продолжал идти, хотя идти ему теперь было некуда, кроме маленькой обшарпанной квартирки в центре города. Но туда он не хотел.
Ира ушла неожиданно, без предупреждения, скандалов и слёз: он просто вернулся домой, а её не было. И вещей её не было, и даже в воздухе, казалось, повисло что-то густое, похожее на туман, который появляется, когда в помещении очень давно никого нет.
На столе лежала бумажка с одной только фразой: «Я устала».
И больше ни-че-го. Ни объяснений, от чего конкретно устала Ира, ни предложения попробовать всё исправить...
«Я устала» — в голове у Вити эти слова пролетели как забытая на подоконнике хрустальная пепельница, которую случайно задели рукой, и она, миновав несколько этажей, звонко разбилась об асфальт.
И всё.
Тишина...
Только осколки — «я устала».
Начальник тоже подлил масла в огонь: позвал к себе, расспросил, почему такой хмурый, посочувствовал и как-то незаметно ввернул мысль о грядущих переменах, подсунув уведомление о предстоящем сокращении штата.
И это после того, как ещё месяц назад на очередной планёрке называл Виктора «надеждой и будущим компании».
Не такое будущее Витя себе представлял, а главное, не таким его пытался построить.
В его будущем Ира была его женой, спутником жизни, хранительницей очага, матерью его ребёнка... Сына — Витя очень хотел сына, и даже имя ему придумал, но...
Ира ушла, работы нет, денег, конечно, на ближайшие месяцы хватит, да и работу можно найти, но что-то внутри не давало покоя. Саднило, как свежая рана, которая ещё даже не начала затягиваться.
Витя знал это чувство — они были знакомы с детства, когда отец называл его неудачником, если у маленького мальчика Вити что-то не получалось.
И каждый раз с тех пор он как будто пытался доказать тому призраку из прошлого, что это не так, что ему всё удаётся! И любую, даже самую маленькую, неудачу Витя воспринимал как трагедию.
Ему действительно было обидно, что в один момент он лишился двух важных составляющих своей жизни — любимой девушки и не менее любимой работы.
Что бы в этом случае сказал отец, если бы был жив?
Витя не собирался представлять это — ему хотелось просто исчезнуть, испариться, да что угодно, лишь бы прогнать это чувство!
«Ты даже с моста не прыгнешь — испугаешься. А если и прыгнешь, то всё равно не умрёшь — останешься на всю жизнь овощем! А знаешь, почему? Потому что ты — неудачник!» — слова отца звучали в голове настолько чётко, что Витя даже обернулся: вдруг покойники всё же могут восставать из могил и добивать живых, которых не доломали при жизни?
«Глупости!» — Витя осмотрелся по сторонам и решил перейти на другую сторону улицы.
— Алло, да, ДТП... я человека сбил, он дорогу перебегал... не знаю, вроде, жив...
Витя лежал на асфальте и смотрел на тяжёлые серые тучи, которые, казалось, опускаются всё ниже и через несколько мгновений навалятся на него всей своей мощью. В кармане зудел телефон, но сил достать его и ответить уже не было.
«Ты где? Почему не отвечаешь?»
«Послушай, всё будет хорошо! Я поговорю с ним, попробую убедить, что ты ценный сотрудник!»
«Ты ведь и правда «ценный» сотрудник...»
«Всё наладится! В следующий раз будем аккуратнее!»
«Всё встанет на свои места! И Ира твоя вернётся — куда ей идти, она уже привыкла жить в городе и ничего не делать!»
«Если не она, найдёшь другую — ты у меня очень интересный мужчина, любая будет рада, если ты обратишь на неё внимание и предложишь жить вместе...»
«Ирка просто дура и эгоистка: не лезла бы в телефон и всё было бы хорошо! Мне тоже пришлось выкручиваться!»
«Ответь! Не молчи! Я начинаю переживать...»
«Давай, я приеду, побудем вместе... Где ты?»
Сообщения сыпались одно за другим. Дзынь... дзынь... дзынь... хрустальными осколками на асфальт, пока ледяной ветер в последний раз трепал Витины волосы и уносил с собой потухшую недокуренную сигарету.