Вспоминая вывод наших войс из Афганистана.
15 мая 2021 года.
Обычная многоэтажка Петербурга.
-Я тоскую по родной стране,
По ее рассветам и закатам.
На афганской выжженой земле
Спят тревожно русские солдаты.
Они тратят силы, не скупясь,
Им знакомы холод и усталость.
Дни свои не копят про запас.
Кто им скажет сколько их осталось...
Дни свои не прячут про запас.
Кто им скажет сколько их осталось.-
Доносится из квартиры Ивана Макаровича, моего соседа, вернувшегося из Афгана в мае 1988 года.
Не могу не подхватить:
-Так что ты, кукушка, погоди
Мне дарить чужую долю чью-то.
У солдата вечность впереди,
Ты ее со старостью не путай.
Этажом выше, услышав знакомую песню, включает диск с афганскими песнями ещё один сосед, Ахмед Магомедович.
-Расплескалась синева, расплескалась,
По петлицам разлилась, по погонам.
Я хочу, чтоб наша жизнь продолжалась
По суровым, по десантным законам.
Я хочу, чтоб наша жизнь продолжалась
По гвардейским, по десантным законам.
Дом потихоньку просыпается, сбрасывая ночную дрему.
Откуда-то сбоку звучат слова:
-Дождь идет в горах Афгана:
Позабытый и желанный
Память светлая о доме, дальнем доме и весне.
И отплясывают рьяно
Два безусых капитана,
Два танкиста из Баглана на заплатанной броне.
Словно вторя песне, начинает накрапывать.
Дождь. Сегодня обещали дождь.
Дождь навевает грусть и раздумья:
-Ну, разве это было зря?
Ну, разве это было зря?
Скажите, в чем мы виноваты?
Десятилетняя война,
Десятилетняя беда,
А мы всего лишь в ней солдаты.
Ответа нет.
Ответ лишь знают только горы:
-С покоренных однажды небесных вершин.
По ступеням обугленным на землю сходим.
Под прицельные залпы наветов и лжи.
Мы уходим, уходим, уходим, уходим!
Прощайте, горы, вам видней,
Кем были мы в краю далеком.
Пускай не судит однобоко
Нас кабинетный грамотей.
До свидания, Афган, этот призрачный мир!
Не пристало добром поминать тебя вроде.
Но о чем-то грустит боевой командир.
Мы уходим, уходим, уходим, уходим!
Прощайте, горы, вам видней,
В чем наша боль и наша слава.
Чем ты, земля Афганистана
Искупишь слезы матерей?
-Мама, ну что ты застыла у окна? Пора за цветами и на кладбище.
-В Афганистане, в черном тюльпане,
C водкой в стакане мы молча плывем над землей.
Скорбная птица через границу
К русским зарницам несет ребятишек домой.
В черном тюльпане те, кто с заданья,
Едут на родину милую в землю залечь.
Действительно, пора, «к Сережке с Малой Бронной и Витьке с Моховой», к нашим навеки молодым.
А потом традиционно сядем за стол и помянем погибших, пожелаем здоровья живым.
Всем нам мира и добра, без горя и войны!