Уважаемые коллеги, добрый день…
Это Таисия Стрекоза…
Я бы хотела поговорить о прошлом вечере…
… Ладно, зря я вообще все это начала. Вы не виноваты! не в чем не виноваты!!
Продолжим…
Чтобы объяснить, почему так происходит, я должна сказать сначала немного о «словах», поскольку здесь потребуется еще понимание. В наши дни важно понимать такой трюк, что слов в каком-то смысле вообще не существует. (Да, вот так, представьте себе!) Для этого нужно отличать идею и вещь и понимать, что если, например, существует стакан, как предмет, то существование слова "стакан" вообще говоря ни одно и то же… это два разных существования… И если уж даже бы стакан и мог говорить, он бы скорее всего сказал, что по сравнению с его бытиём, бытиё какого-то там его жалкого двойничка, летающего в головках людей, вообще говоря сомнительно…
Имеется в виду, что человек, один раз увидев стакан, дальше живет уже как бы со своим стаканом в голове и все-таки чаще говорит о вещах, которых в это время нет у него под носом. Это могут быть и люди, и события и много чего такого еще… при этом нам самим не всегда вдомек, что эти вещи где-то там без нас вообще говоря уже могли бы и исчезнуть, а вернее ни то, чтобы исчезнуть, а… черт, как же тяжело писать… дальше, наверное, не буду, почитайте еще, что выше, я надеюсь хоть росинку смысла мне удалось до вас додоить.
Слово – это идея, а точнее – исчадие нашего сознания, с которым очень тяжело работать. Есть, например, такое дурацкое слово как "очевидно". Так вот, очевидно, что существует 2 рода слов. Первые, - для которых в нашем материальном мире можно ткнуть на штуку, которую они обозначают. Например: курица, лапа, перо. Вторые, - для которых нельзя ткнуть на штуку: счастье, любовь, свобода и т.д. Так вот, когда мы говорим: "литература"… Господи, как я уже устала все это объяснять!.. мне кажется, эту мысль невозможно выразить всеми человеческими языками… Боже! Или, Или! сжалься надо мной, на кого ты меня оставил!..
Я потому до сих пор так мало и печаталась, что долго представить себе не могла, как это вообще можно пойти и вывернуть всю себя незнакомому обществу шиворот-навыворот, продавать свою душу за какие-нибудь 160 рублей, можно сказать даже: собственных детей, которых я годами нянчила, вылизывала и вынашивала их как лялечку под ложечкой! Этак, если любой дурак выложит миру всю свою подноготную голышом уж и его, небось, интересно послушать будет. Нет. Для меня и до сих пор многие вещи – это сакральные берега, я их берегу на флешечке там, где никто не знает. Я знаю, зачем они мне даны и чему они могут учить в первую очередь саму меня. И сколько они могут мне дать всего, даже когда, казалось бы, ничего у меня совсем и нету.
Уважаемые, прекратите. В смысле: начните! Начните, я вас Богом прошу, их читать! Сегодня же начните! потому что я просто уже, наверное, покончу с собой, если вы не начнете. С кем я должна буду сообщаться? Или вы хотите, чтобы я померла с одиночества одна в четырех стенах? Нет уж. Вы обо мне тоже подумайте, я, между прочим, не самая страшная женщина на свете… а красивых женщин всегда жалко в могилу сводить. Это знают даже невежы-киношники, зарабатывающие миллиарды рублей.
Или вы не видите, что я ношусь с вами, как родная мать?! Что я вам отрыгиваю, как птенчикам, все, что сама знаю, что я вам, как волчица, лью из сосочков премудрый яд, дабы вы росли без меня, подучались и крепчали? Что я вас люблю больше родных детей, больше всей этой жизни, которая пустая, как елочная игрушка? А ведь человек – это такая елка, которой все равно вять, все равно умирать и это уже навсегда, на целую вечность! где уже ни одной родной мысли, ни давнего воспоминания. Тогда на кой же ляд мне ее беречь? На кой черт красить себе лишний раз реснички? Если эту минуточку времени я могу потратить на вас, поучить вас и поворчать немножко? Я тогда и осознаю, что вот она – родная кровинка моей души. Что ей это все когда-нибудь будет нужно и будет надо…
…Здесь в Адлере сейчас тепло – 17°…
…Я вам даже цитатку хотела из книги привести. Вот, только перед отъездом ее читала, там про какого-то дауна или идиота, не помню уже. Автор тоже такой известный прозаик, имя его на языке вертится… никак не могу вспомнить – все мозги уже изщекотала себе. И там, значит, одного из героев зовут Рожин, и идея такая, что чтение это как бы «жалость». По крайней мере я так это поняла.
…По-моему, это к тому, что, читая, нам постоянно приходится занимать вставать на места других людей. И героев, и писателей на самом деле… А жаление человека происходит уже от приложения на себя как бы чужого горя. Хотя вот тут бы я немножко поспорила… потому как, должна вам сказать, не бывает на свете ни чужих горь, ни чужих вин. Это только так думать хорошо, что вот, есть человек, что ползет без ноги, а вот есть я, у которой все хорошо и в порядке. Вот, есть пьяница, живущая, как паразит в грязи, а есть я – такая чистая и красивая. Какого ж черта мы тогда забыли на одной земле? Какого ляда мы тогда уровнялись самой судьбой и природой, и временем? Может, понимаете, в самом гнилом паразите есть еще что-то от самых красивых людей? И наоборот, в этой так называемой красоте есть что-то такое от таракана! Вы об этом не думали, Уважаемые Господа! Литература – это всегда не приятно. Настоящий человек никогда не… это я описалась… хотя я вас и сужу!.. Жизнь всегда успеет нам показать, что никогда и ни в чем нельзя быть навечно и непременно правой. Говоря: "никогда и ни в чем" я подразумеваю отношения людей, а не какие-нибудь там теоремы криптографии. Я не говорю, что нужно избавиться от всех человеческих слов. Нет. Но, видите ли, произнося некоторые слова, мы чаще всего лишь прячемся за их внешней формой… Я же хочу, чтобы мы понимали, что слов нет, как и мыслей нет… ну, точнее, не «нет», а вот нет ровно в том смысле, как я выше писала…
Поэтому я очень не люблю названий. И всяких таких искусственных вещей. Что изменилось в мире, оттого что мы приделали ко всему наше жалкое слово?..
Покумекайте и над этим немножко…
…И вообще – не может быть никакого «великого» ни художника, ни музыканта, ни ученого, ни героя, ни и так далее! Может быть только такой человек – и это не обязательно какой-то там талант и не какой-то там чертов гений. Нет! – Это просто существо, которое видит вокруг себя живых людей, которое знает, на что каждый из них способен! Так какого же…
…а кто забудет – оба…
Отправляю только новые стихи, потому что обещала Семену Семеновичу. Написала вчера за ужином, после массажа. …очень уже по всем соскучилась… Все, прощайте, калеки по перу. … и даже, оказывается, ни грамочки не думаете обо мне! Даже с Новым Годом расхотелось вас поздравлять!
***
Ветер замер, лес шипит,
Борода на ветках
Белым пушком лежит
И блестит, как фантик от конфеток!
Я пришел сюда гулять
В ночь волшебной елки,
Птицы будут кричать,
И блестеть луной их иголки…
Вон, на дереве сидит
Старый рухлый филин,
Изо рта разит,
Лед в реку крепко намылен…
Нынче в полночь волшебство
В воздухе играет,
Думаю: а што?
Все в такое время бывает…
Нос протек, пора домой!
Дали брешь ботинки!
В пещере носовой
Волоски у меня теперь, как льдинки.
Не успею я уйти…
Дома вкусный пончик
Не запью какаушком, - ахти!
Этой заколдованной ночью.
Поздно в глушь ко мне придет
Страшный черный крампус,
Хвост привлачет
И копытом будет клацать…
От греха я убегу,
Чтоб не склеить ласты…
В сугроб упаду –
Роже придется отнюдь не по маслу.
Слава Богу! – я бы сдох,
Если бы не зимка!
Нос разбил, ох! –
Весь брусника…
Этот демон по пятам
Со скотиньей рожей,
Ох, пропал!
Нет тебя, Боже!
Ел проказливых детей
Скотский, жуткий крампус.
Я уж старый хрен, видно, ей!
Люблю в ванной купаться!
Дед Мороза посошок
Разбудил волшебный,
Как хорошо!
Отпусти, не будь старой шельмой!
Только из-за внучки, дед,
Я лечу с тобою,
Все вы демоны, ведь –
Лес этот под землею.
Внучка с костяной ногой,
Сам ты – лишь три гнома:
Стали ногой
Друг на друга, под шубой – вона!..
Карлы продали меня
Королеве снега,
До свидания, пончик у окна,
Под одеялком мягкая нега.
Нализался я уже
Пудры белоснежной,
Много у меня же
Тканей под верхней одеждой!
Хватит мне уже писать,
Что-то не выходит,
Не Грим я брат,
Все же по лесу кто-то бродит…