Недавно узнал о "новом" русском поэте.
Истинном, а не про этих конъюнктурщиков-рифмоплётов... Фамилия вызывающая - Рыжий Борис из Свердловска (сейчас Екатеринбург). Интересный город. Много талантливых людей оттуда вышло...
То ли полный придурок, то ли гений этот Рыжий...
И того и другого было навалом в этом существе. Насколько я могу судить по одной услышанной мной передачи по телевизору. Этот человек, сильно одарённый природой, решил как "все" гении погибнуть до 27 лет...
Явная имитационная примитивность. Думаю, что это от алкогольной болезни.
Хотелось много кайфа за просто так... Слаб оказался для русского таланта. Не то что Высоцкий. Тот дотянул до 43 лет! А этот... Сломался в 26 лет.
Его стихи - мужик явно талантлив - отдают свежестью и естественностью.
Настоящая поэзия. Но оказался дурак со всем свои талантом! В объективном понимании явления "талант" и понятия "дурак". (См. мои публикации на тему "дурак", "талант", "гений" на Прозе Ру. )
Хорошо, что он был. Это так! И мы должны гордиться этим. Явно с задатками большого таланта. А бывает ли талант "малый"?
Этот "товарищ" из Свердловска несомненно был весьма одарён. Но глуп... Косил под раннего Есенина и блатной период Высоцкого.
То, что одарён поэтическим слогом - несомненно! Не то, что эти рифмоплёты, под названием "поэты". Видел я таких...
Это я так... Из серии: век живи - век учись. Ну Рыжий как поэт - это реальный человек. Талант. Жил поэзией, а не придумывал рифмы...
Но... Много пил. Понтово... Излишне много, не в меру и не в струю...
Дурачёк дошёл до ручки и в полной самоуверенности повесился. Зачем? Не был уверен, что сладит со своими проблемами? Исписался?
Уважения не вызывает это его действие. Это явно чисто биологический акт.
А талант этому человеку явно дан был!!!
А грустно было и уныло,
печально, да ведь?
Но всё осветит, всё, что было,
исправит память —
звучи заезжанной пластинкой,
хрипи и щёлкай.
Была и девочка с картинки
с завитой чёлкой.
И я был богом и боксёром,
а не поэтом.
То было правдою, а вздором
как раз вот это.
Чем дальше будет, тем длиннее
и бесконечней.
Звезда, осенняя аллея,
и губы, плечи.
И поцелуй в промозглом парке,
где наши лица
под фонарём видны неярким —
он вечно длится.