Вот и логичное завершение бессмысленности. Я вечен, я мгновенен. Разница? - количество букв. К слову о буквах: я ненавижу их за то, что их всего лишь 33. Их бесконечные повторения были бы разумны с условием, что буквы 2 или 3. Их могло бы быть тысяча, миллион. Каждый мой укол - новая буква. Каждая моя капля - новый язык.
Так напишу письмо. Как и обычно. Помои буквенные и шедевры безмолвные. Никто не услышит моей красоты... Она немая... Как обычно я сдеру с себя часть кожи и сделаю конверт, закончу свой портрет из скобок и метров лески. Запечатаю конверт мозговым клеем. Отправлю себе же. По воздуху. Под карнизом, что виден из-за проломленной стены, видны груды размякшей бумаги с наслоениями человеческой тухлой кожи. С печатями одного случая. Одного мира. Здания.
Мои ободранные руки и обескровленные губы наполняются жизнью... Нет. Энергией. Я всегда чувствую. Я не устаю. Но я не живой. Столько красивых планов и деменций и газа было бы у меня позади, будь я человеком. Настоящим. Я бы сейчас отдал все буквы и кожу, лишь бы чувствовать тоже самое. Хотя бы иллюзию соков внутри. Чтобы порезы сразу наполнялись бы и алели. Чтобы глаза скрыли гипсовость на пару часов. О, сколько бы я отдал...
С улицы веет церковью и красками из желтков и папируса. С моря катятся круглые пилы и бракованные сердца, забитые клапанами, кардиостимуляторами и лоскутками... Я пройду, как листопад. Я пробегу, как электричество. Упаду и разломаюсь, как и обычно. Я и Я. Мы угощаем друг друга тоской по смертности. А мимо плывут люди, которых хотелось бы прикончить. Я хочу, чтобы некто также встал на своем потрескавшемся балконе и сказал: "Я хочу прикончить того парня из соседнего дома!" Я бы ему принес винтовку, да ничего только не получится...